Демоны не дают перемирий

Нет ничего. Только тёплая, первобытная чернота. Твоё сознание бродит в ней, оно размером не больше зёрнышка ячменя. Всё. Тебе больше ничего не нужно делать. Никогда. Совсем никогда.

Проходит неизмеримое количество времени. В нём совсем нет борьбы. Никаких *бывших жён* не содержится в нём.

Песнь смерти сладка и бесконечна... Но что это? Где-то в больном, распухшем *человекомясе* вокруг тебя — ощущение!

Снова заводится и тарахтит обременённая головой и конечностями машина боли и унизительных страданий. Она хочет идти по пустыне. Мучаясь. Тоскуя. Танцуя под звуки диско.

Что ждёт меня там?